Uma vida é feita de ironia de um acaso que não existe.
São belas ironias ao menos aos meus olhos.
Aos seus olhos nunca os meus.
Ironias em um tom que lembra o verde, mas é uma cor ainda não catalogada uma ainda não analisada nem aprofundada.
São doces ironias que o tempo não ousa tocar.
Refaz-se e corrói como se nuca tivesse se dissolvido entre um passado perdido.
Ainda sim uma doce e bela ironia que poucos podem ver e compreender.
Mas sempre uma ironia.
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